“Oh céus!” digo ansiosamente depois de coxear de uma cama para outra: “Onde está o meu braço?” “Olha só, encontraste aí”, diz-me a enfermeira com um sorriso. O meu braço esquerdo está quase apoiado na cabeça. Completamente entorpecido.
Pessoal muito simpático no hospital da Figueira
Como é que vim aqui parar? Um erro estúpido com a serra de mesa, o que significou que tivemos de correr para o hospital com sirenes a gritar e a ponta do dedo a abanar. O meu filho Broes ao volante, eu a segurar a mão esquerda enquanto murmuro: “Estúpido, estúpido, estúpido!”
As sirenes estridentes são apenas uma figura de retórica. O Broes consegue conduzir bem, normalmente, mas em tempos de crise como este é realmente alguém em quem se pode confiar. Assim como as pessoas no hospital. Exceto a senhora da administração, que fez questão de me registar: “Desculpe minha senhora, a minha carta de condução está no bolso, mas não a consigo tirar porque tenho de segurar o dedo. Acabei de serrar, sabe.”
O Broes estava a estacionar o carro, e entretanto o monstro burocrático tentou espremer-se entre mim e uma equipa de Anjos Resguardos que aguardava, mas felizmente outra senhora viu que era grave, que eu estava bastante pálido, e que a minha mão sangrava abundantemente .
Hora de fazer alguma coisa, então
Antes que me apercebesse, tinha passado na triagem (não, isto não é um desporto radical) e estava deitado numa cama onde uma pessoa e depois outra vieram espreitar e fazer alguma coisa. Tipo: um comprimido debaixo da língua para ficares um pouco mais calmo, deixar um líquido escorrer pela minha mão, sorrir para mim, e ficar muito doce e calmo para que percebas que a tua mão está mesmo em boas mãos, e que aqueles as pessoas sabem o que estão a fazer.
Um homem de bata branca perguntou: “Faz assim?” e manteve a ponta do dedo indicador completamente torta. Os outros curvaram-se perante os meus esforços e, depois de resmungar e conversar um pouco, fui desinfetado e temporariamente enfaixado por duas enfermeiras muito simpáticas. Os outros aparentemente estabeleceram uma estratégia. Só tive de esperar para ver, na cama no corredor.
Alguém veio medir a minha tensão, depois alguém para verificar o meu coração (ainda lá estava, embora ainda tremesse) e depois alguém para saber a temperatura. Por isso, tive de saltar para outra cama – o que não é fácil porque agora havia todo o tipo de bolsas, tubos e clipes presos a mim – ajudado pelos cuidadores padrão, doces, amigáveis e alegres, que cada um dá a impressão de que tudo vai correr bem.
Bem, com todo o gosto.
Depois dei uma volta pelo hospital, de uma cama para a outra, até uma verdadeira sala de operações com aqueles candeeiros giros e pessoas com roupa verde. Havia também fardas amarelas, brancas e azuis. Não só fiquei profundamente impressionado com todo o profissionalismo e, sem dúvida, com as drogas, mas também com o quão tipicamente português era.
As pessoas conversavam alegremente umas com as outras, rindo, quase parecia uma festa. Mais tarde, na enfermaria, a mesma coisa. As únicas pessoas não tão felizes no hospital são os doentes. Logicamente, mas aquela simpatia, alegria, felicidade e ao mesmo tempo compaixão ajudou-me muito.
Fantástico, é o que chamo ética de trabalho!
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Nos mudámos em 2000 de Roterdão, Holanda para Termas-da-Azenha, Portugal. Uma mudança significante, especialmente com duas crianças pequenas. Estamos ocupados para reconstruir uma das heranças culturais portuguesas: Termas-da-Azenha, um antigo spa que foi transformado em várias casas de férias, quartos de hóspedes e dois terrenos para acampar, com muitas coisas divertidas para fazer.
Sala de convívio com jogos como pingpong, matraquilhos e bilhar, e uma coisa única no mundo: o Camarim.
Vai encontrar mosaicos e pinturas em todos os lugares.
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